Sarlande est une petite ville des Cévennes, bâtie au fond d'une étroite vallée que la montagne enserre de
partout comme un grand mur. Quand le soleil y donne, c'est une fournaise; quand la tramontane souffle, une
glacière...
Le soir de mon arrivée, la tramontane faisait rage depuis le matin; et quoiqu'on fût au printemps, le petit
Chose, perché sur le haut de la diligence, sentit, en entrant dans la ville, le froid le saisir jusqu'au coeur.
Les rues étaient noires et désertes... Sur la place d'armes, quelques personnes attendaient la voiture, en se
promenant de long en large devant le bureau mal éclairé.
A peine descendu de mon impériale, je me fis conduire au collège, sans perdre une minute. J'avais hâte
d'entrer en fonctions.
Le collège n'était pas loin de la place; après m'avoir fait traverser deux ou trois larges rues silencieuses,
l'homme qui portait ma malle s'arrêta devant une grande maison, où tout semblait mort depuis des années.
«C'est ici», dit−il, en soulevant l'énorme marteau de la porte...
Le marteau retomba lourdement, lourdement... La porte s'ouvrit d'elle−même... Nous entrâmes.
J'attendis un moment sous le porche, dans l'ombre. L'homme posa sa malle par terre, je le payai, et il s'en alla
bien vite... Derrière lui, l'énorme porte se referma lourdement, lourdement... Bientôt après, un portier
somnolent, tenant à la main une grosse lanterne, s'approcha de moi.
«Vous êtes sans doute un nouveau?» me dit−il d'un air endormi.
Il me prenait pour un élève...
«Je ne suis pas un élève du tout, je viens ici comme maître d'étude; conduisez−moi chez le principal...»
Le portier parut surpris; il souleva sa casquette et m'engagea à entrer une minute dans sa loge. Pour le quart
d'heure, M. le principal était à l'église avec les enfants. On me mènerait chez lui dès que la prière du soir serait
terminée.
Dans la loge, on achevait de souper. Un grand beau gaillard à moustaches blondes dégustait un verre
d'eau−de−vie aux côtés d'une petite femme maigre, souffreteuse, jaune comme un coing et emmitouflée
jusqu'aux oreilles dans un châle fané.
«Qu'est−ce donc, monsieur Cassagne? demanda l'homme aux moustaches.
—C'est le nouveau maître d'étude, répondit le concierge en me désignant... Monsieur est si petit que je l'avais
d'abord pris pour un élève.
:: Alphonse_Daudet_-_Le_petit_chose..Mans2Day.Com
partout comme un grand mur. Quand le soleil y donne, c'est une fournaise; quand la tramontane souffle, une
glacière...
Le soir de mon arrivée, la tramontane faisait rage depuis le matin; et quoiqu'on fût au printemps, le petit
Chose, perché sur le haut de la diligence, sentit, en entrant dans la ville, le froid le saisir jusqu'au coeur.
Les rues étaient noires et désertes... Sur la place d'armes, quelques personnes attendaient la voiture, en se
promenant de long en large devant le bureau mal éclairé.
A peine descendu de mon impériale, je me fis conduire au collège, sans perdre une minute. J'avais hâte
d'entrer en fonctions.
Le collège n'était pas loin de la place; après m'avoir fait traverser deux ou trois larges rues silencieuses,
l'homme qui portait ma malle s'arrêta devant une grande maison, où tout semblait mort depuis des années.
«C'est ici», dit−il, en soulevant l'énorme marteau de la porte...
Le marteau retomba lourdement, lourdement... La porte s'ouvrit d'elle−même... Nous entrâmes.
J'attendis un moment sous le porche, dans l'ombre. L'homme posa sa malle par terre, je le payai, et il s'en alla
bien vite... Derrière lui, l'énorme porte se referma lourdement, lourdement... Bientôt après, un portier
somnolent, tenant à la main une grosse lanterne, s'approcha de moi.
«Vous êtes sans doute un nouveau?» me dit−il d'un air endormi.
Il me prenait pour un élève...
«Je ne suis pas un élève du tout, je viens ici comme maître d'étude; conduisez−moi chez le principal...»
Le portier parut surpris; il souleva sa casquette et m'engagea à entrer une minute dans sa loge. Pour le quart
d'heure, M. le principal était à l'église avec les enfants. On me mènerait chez lui dès que la prière du soir serait
terminée.
Dans la loge, on achevait de souper. Un grand beau gaillard à moustaches blondes dégustait un verre
d'eau−de−vie aux côtés d'une petite femme maigre, souffreteuse, jaune comme un coing et emmitouflée
jusqu'aux oreilles dans un châle fané.
«Qu'est−ce donc, monsieur Cassagne? demanda l'homme aux moustaches.
—C'est le nouveau maître d'étude, répondit le concierge en me désignant... Monsieur est si petit que je l'avais
d'abord pris pour un élève.
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